Do not haunt my soul; I have done well forgetting you.

Jungle lycéenne synonyme des maux de tous ces adolescents en quête d'un semblant de stabilité, de popularité. D'amour bancal et surfait, en somme. Les groupes se forment et se disloquent aussi rapidement qu'un souffle expulsé hâtivement lors d'une course effrénée. On survit au lycée, on subit, et on s'en débarrasse généralement une fois le fin sésame en poche. Techniquement. Mais Stars Hollow semblait vouloir surfer sur cette nouvelle mode qu'étaient les réunions d'anciens élèves. Une fois encore, parfait exemple de cette épopée à la recherche constante de reconnaissance. L'approbation d'autrui, un passage obligatoire lors de regroupements communautaires. Elle déteste Laya, se soumettre au regard d'une tierce personne se jugeant amplement supérieure pour asseoir son avis. Foutaises, la gamine n'a guère l'envie et le temps de se fier à ces jugements de valeur aussi surfaits. Pourtant... Pourtant, la mère Fairchild trouvait qu'il était bon, et quasi logique, que sa progéniture se rende à cet évènement la bouche en coeur. Histoire de faire ravaler cette fierté mal placée qu'avaient eue ceux qui s'étaient joués d'elle durant ses années lycéennes. Leur montrer la réussite sociale dont elle faisait désormais preuve, et ce, sans l'aide d'un père ou d'une mère influente. Sans même l'encouragement de ses parents biologiques. Victoire amplement méritée qui aurait le goût de cendre dans la bouche de ses détracteurs. Qu'ils s'étouffent, Laya foulera le sol du gymnase d'une démarche gracile et conquérante. Menton levé, tête haute et épaules bien redressées. La môme avait donc répondu à l'affirmatif à cette invitation lancée à l'adresse de ces âmes nostalgiques le temps d'une soirée éphémère. Pas d'accompagnateur cependant pour la tornade brune. Une question qu'on avait d'ailleurs soulevée au repas de famille, l'air de rien, la curiosité anodine au bord des lèvres. Ce à quoi elle avait répondu par un simple rire sarcastique et un regard à faire terrer le plus vaillant Terrien. Un nom avait pourtant effleuré un instant la surface de ses pensées chaotique. Une sonorité glissante qui embaume ses sens. Bien qu'elle admette difficilement cette vérité qu'était sa dépendance envers l'enfant magnétique. Elle était empreinte de liberté avant tout. Doux oiseau furtif, dont les possibilités sont immenses quant aux contrées à survoler et qui pourtant revient sans cesse auprès d'une seule et même entité. Sans relâche, sans répit, mais avec presque trop de ferveur. Une drogue pour laquelle elle se damne un peu plus jour après jour.

À l'entrée de la salle, on avait voulu empiéter sur sa sphère privée en souhaitant lui coller une étiquette près d'une zone bien trop hétérogène et personnelle. D'une simple claque sévère sur la main du téméraire, la gamine avait démarré la soirée sur les chapeaux de roue. Par un regard ahuri et une mine déconfite lui faisant face, mais lui offrant le luxe d'apposer par elle-même l'étiquette portant son patronyme. Trop aimable, avait-elle pensé en se parant d'un sourire ironique. Elle s'était ensuite engouffrée dans la salle surchauffée et bouillonnante d'énergie et de conversations. L'enfer sur terre portée désormais un nom ; Bal des hypocrites. Une profonde inspiration lui suffit à actionner sa carcasse tout près du buffet dont elle se sert sans vergogne un verre. Espérons qu'il ne s'agisse simplement pas du bon vieux punch, aussi efficace que la limonade qu'elle sirotait étant gamine. Fort heureusement l'odeur d'hydromel vient chatouiller ses narines, et aussitôt un soupir s'échappe de la barrière charnue de ses lèvres. À la minute où le liquide s'écoule dans son gosier, une première main harponne son épaule. Que les festivités débutent. Avec une lenteur mesurée, Laya se retourne face à la jeune femme qui lui fait face. D'après ses dires, la Fairchild et elle étaient voisines en classe de biologie et qui plus est, partenaire lors des travaux manuels. Fascinant, mais plus le verre s'approche de sa fin et plus le visage de l'interlocutrice s'efface de ses souvenirs. S'agissait-il de Mary ? Jude ? Ou encore Jenny ? D'ailleurs, s'était-elle présentée à l'instant ? Mais au bout du compte, c'est la tache sur sa robe qui devient bien plus intéressante que tout le flot de paroles qui s'échappe de ses lèvres. Concentration d'une enfant de quatre ans ou réel ennuie, le mystère perdurera jusqu'à la fin des temps. — Tu m'excuses Hannah ? Mais je dois vraiment me rendre aux sanitaires. Première excuse de la soirée, un record en l'espace d'une dizaine de minutes. Et au vu du visage tour à tour confus et agacé de son vis-à-vis, Hannah n'était en rien son prénom... Une prochaine fois, peut-être. Le fait est, que Laya prend la poudre d'escampette avant même d'entendre le moindre sermon et profite de cette excuse pour trouver un coin plus calme. Quel dommage qu'elle n'ait pas eu l'occasion et l'audace de se servir un deuxième verre au passage. Le karma semble jouer en sa défaveur ce soir, le bal des horreurs continu sur sa lancée. Car c'est bel et bien le timbre de voix de la Speck qui tinte aux oreilles de la môme qui peste derechef. Elle se retourne malgré elle et son faciès se mue en un masque impassible. Pas même un rictus esquissé ou un sourcil ébène relevé. La seule arme contre cette rouquine exécrable ; le regard ambré qui la foudroie sur place. Les questions de pures politesses sont éclipsées d'un geste sec de la main. Le démon qui s'était jusqu'alors tapis dans l'ombre, et désormais toutes griffes sorties. — Speck. On est parvenue à se trouver un créneau entre les barreaux et vieilleries ? Première pique lancée, les hostilités sont ouvertes. — Mais où ai-je la tête, qu'elle ricane en levant les yeux au ciel. Que seraient ces retrouvailles larmoyantes sans les pintades du lycée, après tout ? À travers ces joutes verbales elle espère se tailler un chemin jusqu'au palpitant. Tout comme son poing s'était, auparavant, cogné abruptement contre le visage placide de la rousse.