Il est dépassé par les évènements, Patch. La vieille Matherson a mis les neveux de sa cousine éloignée sur le coup bordel ! Tout son business plan prend l'eau, et Cal s'en inquiète à peine. Ça lui donne envie de boxer. À la place, il se démène. Enchaine les coups de fils, élabore des stratagèmes digne de plans de guerre. Et pour quoi ? Quelques parcelles d'une terre qu'il désire sans même savoir si elles lui rapporteront un seul centime. Seulement il marche comme ça, l'homme ; c'est l'instinct. C'est viscéral, il en a besoin. Comme il a besoin des deux femmes dans sa vie. Celle qui l'attend sagement à la maison et contre laquelle il s'endormira ce soir et celle à qui il a sortit un énième mensonge pour ne pas avoir à la retrouver. C'est une danse lascive entre ces deux déesses et lui, démon adultère. Mais Patch, il arrive pas à faire un choix. À tirer un trait sur l'une ou l'autre. Elles sont exceptionnelles, vous comprenez ? Et lui, bien trop faible. Alors il se plonge dans le boulot. En milieu de journée, il a enlever sa cravate ; l’étau se ressert, il est dans la merde. Faut pas qu'il loupe ce coup. Ils réussissent à louer, à vendre un poil aussi, mais lui, ce qu'il veut, c'est un coup d'éclat. Faire comprendre à cette petite bourgade qu'il est le mec de la situation. Qu'il peut accomplir des miracles, si on lui fait confiance. Alors il bataille, s'arrache les cheveux. Appelle la banque, la mairie, la vieille, les marmots rapportés, la mairie à nouveau, fait des recherches sur la succession. Il stress mais en vérité il adore ça, le danger. Ça le change d'un quotidien morose de baratineur. Pour ce cas, son charme ne lui sera pas très utile, faut qu'il utilise son cerveau. Ça le ramène à ses années de droit et il exulte. Se sent important tout d'un coup. En fin de journée, alors qu'il raccroche enfin le téléphone après une énième discussion avec un de ses anciens camarade devenu avocat, il a l'impression d'avoir gagné une petite bataille. Il y a une brèche dans le système. Et lui n'attendra pas longtemps pour s'y faufiler. Soulagé, contenté, il pose le regard sur l'horloge de son bureau - et merde. Bloom. Il lui avait promis. Il a encore pas assuré. Et puis, à cette heure, il allait bien être incapable de trouver un fleuriste pour rattraper le coup. Il attrape sa veste et ses clés en vitesse et compose un numéro, collant son téléphone entre oreille et épaule le temps du maigre trajet. La voix de la tigresse brune le ravive, Patch lui demande ce qu'elle fait, comment elle va, ce qu'elle porte. La conversation ne dure pas plus de dix minutes, juste le temps de réduire l'écart entre l'agence et son antre. Alors qu'il raccroche, il vole une rose dans le jardin du voisin, manque de s'enfoncer l'épine dans le doigt. Il l'aurait mérité. Lorsqu'il passe, l'agent la voit étendue, sublime, sur le canapé. Et son cœur se sert. Elle ne mérite pas ça, sa belle, il ne la mérite pas. Bloom la volcanique, Bloom l’incandescente, Bloom la fulgurante. Elle pose les yeux sur lui. Il a envie de s'excuser, Patch, mais son regard le glace. Comme si elle voyait clair dans son jeu. Et pourtant. Son excuse serait véritable cette fois-ci. La rousse quitte son sillage et il contemple sa silhouette gracile disparaitre. Dieu qu'elle l'affole, dans cette robe qu'il ne lui connait pas. C'est ça, le problème. Il a beau la connaitre par cœur, l'homme ne se lasse pas d'elle. C'est ça l'amour, non ? Alors, pourquoi ça ne suffit pas ? Pourquoi ça ne lui suffit pas ?... elle a fait l'effort de cette soirée alors il tente de se rattraper. Veut se rattraper. Veste sur le canapé, la suit dans la cuisine, ne flanche pas lorsqu'elle jette sur le comptoir les vestiges d'un plat qu'il avait gâché par son absence. Quel con. Attendre qu'elle se calme, ne serait-ce qu'un peu. Lui tendre la rose fraiche, s'excuser du regard. Balayer ses cheveux ondulés de son épaule pour y déposer ses lèvres, simplement. "Je suis désolé." s'excuser, platement. Que dire d'autre ? "J'ai tout bêtement perdu la notion du temps à me prendre la tête sur ce dossier. Mais ce n'est pas une excuse." elle s'en fout, et il le sait. Elle avait besoin de cette soirée, ils avaient besoin de cette soirée. Et lui... "Ça m'a l'air bon !" qu'il tente, un peu plus léger. Bien sûr que son rôti est trop cuit ; pas cramé, mais trop cuit. Mais il le mangera. Il le mangera sans rien dire si elle le lui demande. Si c'est la condition pour qu'elle lui sourit de nouveau. D'un geste souple, il l'attire contre lui, le dos de la rousse contre son torse, ses bras l'entourant, humant son parfum envoutant à pleines narines. Il sait se montrer tendre, mais encore faut-il qu'elle le laisse.  

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